Preparé una torta sin batidos ni cocciones, tan falaz o tan cierta como los recuerdos.
Me miró con la ternura compasiva que destinamos a niños y cachorros perdidos, me acarició el rostro y dijo:
—¿No sabés que la muerte nos pone a salvo del tiempo?
—Solo a ustedes—respondí, pensando que dentro de poco tendríamos la misma edad de su partida y en cómo me vería él, ahora.
Tal vez esa tristeza en sus ojos daba respuesta a mi pregunta
—Seguíme la corriente, total… ¿qué te cuesta?—murmuré, mientras cortaba una porción de torta y se la tendía.
Mi padre sonrió y tomó el plato.
(Imagen: Padre e hija, de Michael Dudok de Wit)
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